“先生，之前您吩咐的事情，已经安排得差不多了，要继续吗？”
他没有说话。
“先生？”对方有些迟疑地询问。
“那就继续吧。”
听那边应了声，齐京收线，望向窗外的车流。血红色的余晖映在对面大楼的玻璃墙上，反射着刺目的光芒。
夹在指间的烟忘了抽，烫着了手。他把烟头摁灭在窗台上的烟灰缸里，力气稍微大了些，已经积攒了许久的烟灰扑腾出些许。
黑色的桌面上，躺着一张红色喜帖。烫金的字迹映着阳光，火红色的纸张仿佛燃烧起来，触目惊心，就像记忆里的某一天，那场他怎么也扑不灭的火。
焦黑的车身被烈焰完全吞没，泪水模糊了他的视线，他耳朵里尽是父母痛楚的哀号，他嘶吼着，用自己的外套徒劳地拍打车身上的火焰。
有人把他往后拖，他挣扎着、扑打着，告诉那些困住他的人们，他听见母亲的哭喊声，他要去救她，他们却告诉他，那是他的幻觉，他的父母早就在瞬间被炸死了。
拉开抽屉，角落里的笔记本里，夹着一张发黄的旧照。
身穿警服的父亲抱着尚在襁褓中的他，英俊帅气，一旁的母亲温婉娇柔。
他记忆里的温暖，停留在十二岁那年。手臂上那一片灼伤的丑陋疤痕一直在提醒着他，那些刻骨的伤痛和仇恨。
他的人生，从最稚嫩的时光就已经染上鲜血和黑暗，他早已给自己设定了该走的路，无法回头，也不容忍任何意外。